6 Poets 6 Poems – 6 Poeti 6 Poesie

- (Naito Joso)
Restricts the way
the barley spikes
heavy of rain.

- (Jorge Luis Borges)
The man has passed away.
The beard don’t knows it.
Grows up the nails.

- SENSATION (Arthur Rimbaud)
On the blue summer evenings, I shall go down the paths,
Getting pricked by the corn, crushing the short grass :
In a dream I shall feel its coolness on my feet.
I shall let the wind bathe my bare head.

I shall not speak, I shall think about nothing :
But endless love will mount in my soul ;
And I shall travel far, very far, like a gipsy,
Through the countryside - as happy as if I were with a woman.

- BEING BUT MEN (Dylan Thomas)
Being but men we walked into the trees
afraid letting our syllables be soft
for fear of coming
noise lessly into a world of wings and cries.
If we were children we might climb
catch the rooks sleeping and break no twig
and after soft ascent
thrust out our heads above the branches
to wonder at the failing stars
Out the confusion as the way is
and the wonder that the man knows
out of the chaos would come bliss
That the men loveliness we said
children in wonder watching the stars
is the aim and the end.
Being but the men, we walked in to the trees.

- WHO I AM? (Aldo Palazzeschi)
Maybe I am a poet?
Of course no.
It writes only one strange word,
the pen of my soul:
“madness”.
So I am a painter?
Neither.
It have only one color
the palette of my soul:
“spleen”.
A musician?
No neither.
There is only one note
In the keyboard of my soul:
“nostalgia”.
So…What?
I put a lens
On my heart
To show it to the people.
Who I am?
The tumbler - acrobat of my soul.

- ANGELS IN DUST (Antonio Veneziani)
Angels in spinters flowers our eyes.
On the desert beach,
we examine a forlorn black bird.
Its lot, feverish, sinister wachts me.
Cruel game this feeling,
Drives me on a trapeze of colors.
Amazing miracle rush
in the unripe fruits’remote green.
The sea simply uncertain
lies in a ill purple,
like the poor season of my hungry soul.
I advance the death in a flash, on the breeze’s wings.
I receive auspices in shreds, from a pink floyd that
hardens the eco and curdle the silence.
I draw back.
I lightly precipitate shakeing the sill.
Your large eyelashes
changes me in a catafalque of lonlyness.
It is too early for the cicadas,
to late for a kiss, even if fleeting.
The evening wears a thin veil,
More thin of the horizon’s yarn,
surrended to the smile of the Angels in dust.
Perjured, the Sun have straw soul.
Everything is a thick fraud.

HUGSHUGS
Katya

--- Italian version ---

- (Naito Joso)
Stringono la via
le spighe dell'orzo
pesanti di pioggia

- (Jorge Luis Borges)
L’uomo è spirato.
La barba non lo sa.
Crescono le unghie.

- SENSAZIONE (Arthur Rimbaud)
Le sere turchine d’estate andrò nei pensieri,
Punzecchiato dal grano, calpestando erba fina:
Sentirò, trasognato, quella frescura ai piedi.
E lascerò che il vento m’inondi il capo nudo.

Non dirò niente, non penserò niente: ma
L’amore infinito mi salirà nell’anima,
E andrò lontano, più lontano, come uno zingaro,
Nella Natura, - felice come una donna.

- NON ESSENDO CHE UOMINI (Dylan Thomas)
Non essendo che uomini, camminavamo tra gli alberi
spauriti pronunciando sillabe sconnesse
per timore di svegliare le cornacchie
per timore di entrare
senza rumore in un mondo di ali e di stridi.
Se fossimo bambini potremmo arrampicarci
catturare nel sonno le cornacchie senza spezzare un rametto
e dopo l’ascesa
cacciare la testa al di sopra dei rami
per ammirare stupiti le immancabili Stelle.
Dalla confusione come al solito
e dallo stupore che l’uomo conosce
dal caos verrebbe la beatitudine.
Questa dunque è leggiadria dicevamo
bambini che osservano con stupore le Stelle
è lo scopo e la conclusione.
Non essendo che uomini, camminavamo sugli alberi.

- CHI SONO? (Aldo Palazzeschi)
Son forse un poeta?
No, certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell’anima mia:
“follia”.
Son dunque un pittore?
Neanche.
Non ha che un colore
La tavolozza dell’anima mia:
“malinconia”.
Un musico allora?
Nemmeno.
Non c’è che una nota
Nella tastiera dell’anima mia
“nostalgia”.
Son dunque…Che cosa?
Io metto una lente
Davanti al mio cuore
Per farlo vedere alla gente.
Chi sono?
Il saltimbanco dell’anima mia.

- ANGELI IN POLVERE (Antonio Veneziani)
Angeli in frantumi ci fioriscono gli occhi.
Sulla spiaggia deserta,
interroghiamo un derelitto uccello nero.
Il suo destino, febbricitante, mi fissa sinistro.
Gioco crudele questo sentimento,
mi conduce su un trapezio di colori.
Stupefacente miracolo avventarsi
nel verde, remoto, dei frutti acerbi.
Il mare semplicemente incerto
giace in un viola malato,
come la povera stagione della mia anima affamata.
Anticipo la morte per un soffio, sulle ali della brezza.
Ricevo auspici, a brandelli, da un pink floyd che
indurisce l’eco e rapprende il silenzio.
Indietreggio.
Precipito scuotendo leggermente la soglia.
Le tue ciglia, larghe,
mi trasformano in un catafalco di solitudine.
E’ troppo presto per le cicale,
troppo tardi per un bacio, seppur fuggevole.
La sera indossa un velo sottile,
più sottile del filo dell’orizzonte,
arreso al sorriso di Angeli in polvere.
Spergiuro, il Sole ha anima di paglia.
Tutto è un fitto inganno.

HUGSHUGS
Katya